Saudade

A viagem estava marcada há bastante tempo. O casamento do meu irmão era a 17 de Março, eu viajava com as crianças em direcção a Espinho no dia 11, e o T. juntava-se a nós no dia 16. O facto de não gostar de separações e de não saber o que me esperava numa viagem de avião com duas crianças irrequietas deixou-me um pouco angustiada. Mas foi mais fácil do que esperava. Os pequenos divertiram-se muito com os avós e os tios e eu matei saudades deles e da minha terra. Encontrámos bom tempo, sem nortada, e fomos muitas vezes à praia. O D. perdeu todo o medo da areia e ficou com as mãos mais morenas do que eu alguma vez ficarei no fim do Verão. A L. e eu molhámos os pés (e as calças e os vestidos e as cuecas) no mar azul e surpreendentemente ameno. Também comemos muitas coisas boas - incluíndo o D., que aprendeu que a comida dos crescidos pode ser melhor do que a dele.
A meio da primeira semana, a notícia de que os voos estavam a ser todos cancelados veio atrapalhar os nossos planos. Não só porque o T. provavelmente não ia poder viajar na data prevista, como não poderia ir ao casamento, nem levar-nos todas as nossas roupas e sapatos de cerimónia que ficaram devidamente preparados numa mala. Lá fomos, no dia anterior ao casamento, comprar tudo a dobrar em tempo recorde. Ainda tivemos esperança que o T. se juntasse a nós, mas não foi possível. O casamento acabou por correr bem, apesar de o nosso pensamento estar com o meu avô, muito doente. A L. portou-se lindamente no seu papel de menina das alianças e eu adorei ouvir toda a gente dizer que ela está cada vez mais parecida comigo.
Abertos os aeroportos, decidi remarcar a viagem de regresso para ontem. Fiquei com vontade de ficar mais tempo, mas o T. não aguentaria de saudades nem de solidão. Felizmente ainda tive tempo de dizer Adeus ao meu avô L.

Polite notice

Avisam-se os leitores assíduos deste blog que a sua autora se encontra retida, contra a sua vontade, em terras lusas e sem data de regresso à sua casa londrina - onde seu marido pena, sozinho. Pede-se aos interessados que dirijam todas as suas reclamações ao sr. Eyjafjllajokull. Santinho.

Van Gogh

Sempre que penso em van Gogh, lembro-me do episódio triste que marcou a minha visita ao Van Gogh Museum em Amesterdão em 2002: ao fim de três quadros, a minha enxaqueca arrastou-me para a casa-de-banho e só saí de lá para me sentar num banco, branca como a cal, enquanto o T. acabava de ver o museu.
Esta manhã, quando planeava a minha visita à Royal Academy of Arts para ver a exposição The Real Van Gogh: The Artist and His Letters, desconfiei que as coisas iam começar a correr mal outra vez. Depois de levar a L. à escola, tive de ir com o D., que acordou doente, ao centro de saúde. A médica pareceu-me fazer um diagnóstico um pouco apressado, mas voltei a casa na esperança de que ela esteja certa: a febre e a rouquidão hão-de passar por si. Voltei a sair para ir à exposição. Enquanto caminhava na direcção da paragem perdi dois autocarros. Quando chegou o terceiro, percebi que me tinha esquecido do cartão. O motorista disse que não tinha troco para as minhas 10 libras. Tive de sair do autocarro e comprar um cartão novo. Apanhei o autocarro seguinte já 3 horas depois do meu plano inicial, mas não desisti.
Woman peeling potatoes, 1882
Cheguei à Royal Academy of Arts, em Piccadilly, sabendo que a exposição tem tido filas de 2 e 3 horas para comprar bilhete. Procurei o fim da fila que se encaracolava no pátio e perguntei ao segurança o tempo previsto até chegar às bilheteiras. «Pelo menos 2 horas». Até que um rapaz que tinha chegado ao mesmo tempo que eu me pergunta: «Are you here alone?» «I'm waiting for my husband» (o que era verdade, embora apenas uma hora depois). «What a shame, I have my mother's card to get in, but I need someone to pretend to be her». Foi música para os meus ouvidos. O T. não teria tempo para ver a exposição de qualquer maneira. Então aceitei o convite daquele desconhecido. Por dois minutos fui a Mrs. Robertson, passei à frente de toda a gente na fila e entrei acompanhada na exposição. Depois de algumas perguntas de circunstância, o Mr. Robertson despediu-se com um «Nice to meet you» e fomos cada um para seu lado ver a correspondência de Van Gogh, ao lado de pinturas e desenhos extraordinários.
Fiquei a pensar que se o meu dia tivesse começado bem, teria estado mais de duas horas numa fila e não teria apreciado a exposição como apreciei.

Trocas e baldrocas

Gosto muito da sensação de ir às compras e de o gasto não ser definitivo. Quero dizer, quando me arrependo de ter comprado alguma coisa, posso trocá-la ou ser reembolsada do seu valor sem ninguém me perguntar porquê. Mas há uma coisa que me intriga. Quando troco ou devolvo alguma coisa, porque é que me perguntam sempre o nome e a morada? E porque é que tenho de assinar um papel? Se nem o bilhete de identidade é obrigatório aqui, porque é que tenho de me identificar numa transacção tão simples?
Noutro dia perguntei numa loja para que é que precisavam daquilo, afinal estava apenas a trocar o tamanho de umas calças. A resposta não me elucidou: «Política da casa.» Quando levantei as sobrancelhas como quem diz «E?...», ela acrescentou: «Penso que é para terem a certeza de que quem faz a troca são pessoas reais.» É muito provável que esta tenha sido uma desculpa esfarrapada, mas fiquei a pensar: E o que haveriam de ser? Fantasmas? Porque é que para comprar alguma coisa posso não existir, mas para trocar um artigo já tenho de ser alguém? O melhor é para a próxima pedir que me toquem para se certificarem.

Sagres

Jantar de domingo à noite no Sticky Fingers, o famoso restaurante do Bill Wyman, antigo baixista dos Rolling Stones.

Somerset House

Aproveitando os feriados de sexta e segunda-feira e a visita da tia P., passámos um fim-de-semana calmo, entre exposições, passeios a pé e parques infantis. De todos os programas, elejo o melhor: a visita à The Courtauld Gallery, na Somerset House. Uma grande e agradável surpresa.
A Somerset House é um edifício enorme, neo-clássico, situado entre o Strand e o Tamisa. Foi neste mesmo local que se construiu em 1547 uma grande casa para Edward Seymour, Duque de Somerset. A casa teve diversas utilizações ao longo dos tempos, incluíndo, em 1685, servir de residência permanente a Catarina de Bragança, após a morte do marido, Charles II. Seria a última rainha a habitar o palácio, que seria demolido em 1775 para dar lugar ao edifício actual.
A Somerset House tem sido ocupada por várias instituições, entre elas a Royal Academy of Arts ou o Inland Revenue. E alberga actualmente a Courtauld Gallery, cuja colecção foi iniciada nos anos 1930 por Samuel Courtauld. A colecção permanente da galeria é uma das mais importantes na Grã-Bretanha. E descobrimos porquê. Com obras desde o Renascimento ao século XX, a colecção inclui obras de Kandinsky, Monet, Renoir, Seurat, Gauguin, van Gogh, Manet, Cézanne, Degas, Rubens, Botticelli, Brueghel... Quando achamos que não pode melhorar, descobrimos outro quadro noutra sala que nos surpreende.
Mesmo de barriga cheia com tanta arte, não resistimos no final a um típico lanche britânico no acolhedor café da galeria. Lá estávamos, por volta das cinco, a beber chá e a comer scones antes de regressar a casa.

I like to move it, move it

Ir a uma aula de Group Cycling no ginásio é, nos últimos tempos, a experiência mais próxima que tenho de ir a uma discoteca. Entramos para uma sala escura, revestida a alcatifa preta, à prova de som. Com a música ritmada, bem alta, a marcar o passo, dançamos com os pedais ao ritmo que a DJ (a nossa professora) vai impondo, com a sua mesa de mistura e o seu microfone. Acompanhamos a música balançando o corpo de um lado para o outro e, não tarda nada, a sala enche-se de corpos suados. De vez em quando, oferecem-nos uma bebida: «Have some water, now». E só não há pessoas a meter conversa, porque, basicamente, ninguém tem fôlego para tanto. No final, há também a parte de que toda a gente está à espera: cada um dança um slow com a sua própria bicicleta enquanto faz os alongamentos. O melhor de tudo é que, no dia seguinte, em vez de uma ressaca temos só uma ligeira dor de pernas.

Leeds Castle

Apesar de a meteorologia nos desencorajar, decidimos manter os nossos planos e visitar hoje o Leeds Castle, em Kent. E ainda bem, porque o S. Pedro manteve-se do nosso lado.

Foi a primeira vez que visitei um, mas quando chegámos tive a sensação de estar perante um típico castelo britânico. O interior não foi o que mais me fascinou, mas o envolvimento. O castelo é rodeado de água e, à sua volta, a paisagem é verde até perder de vista. Há árvores e flores lindíssimas, patos, gansos, cisnes brancos e pretos, pavões e aves de todo o mundo. O parque infantil faz lembrar um campo de torneios medievais e ainda há um labirinto de arbustos, viagens de balão de ar quente e campos de golfe para quem quiser.
O bilhete dá para um ano inteiro e só não voltamos lá se não pudermos.

Um pouco de história
Construído em 1119, o castelo de Leeds passou para as mãos reais em 1278 e tornou-se parte do 'pagamento' que as rainhas viúvas recebiam após a morte dos maridos. Henrique VIII visitou o castelo com frequência. A partir do século XVI tornou-se propriedade privada. Serviu de fortaleza, prisão, casa de repouso e foi a residência de várias famílias ao longo dos tempos. O castelo de hoje é o resultado de 900 anos de alterações, com influências normandas, medievais, tudorianas. A última dona do castelo, Lady Baillie, deixou uma marca indelével no estilo. Filha de um Lord inglês, foi herdeira de uma grande fortuna da família da sua mãe, americana. Comprou o castelo em 1926 e remodelou-o com a ajuda de arquitectos e designers franceses. Viveu aqui até à sua morte, em 1974, data em que legou o castelo à nação.

Flower power

Durante um passeio a três, num dia sem escola, somos surpreendidos pelos primeiros sinais de Primavera por entre as árvores ainda despidas do Holland Park.

Small man walking II

Os primeiros passinhos sem apoio foram dados três dias depois de fazer um ano. Apenas dois. Desde então, o treino tem sido intensivo. Três passinhos aqui, cinco passinhos acolá, até ao recorde de oito, sempre seguidos de mergulhos na alcatifa ou nos nossos braços. O melhor de tudo são os sorrisos de orgulho na cara do D. quando consegue percorrer aqueles poucos metros para chegar até nós.
Doze dias depois, parece não haver retorno. Os passos estão mais seguros, as quedas, menos frequentes. O D. tornou-se hoje oficialmente bípede.

Solar

O dia acordou Solarengo. Saí de casa cedo e apanhei um autocarro com destino a Piccadilly. Incógnita entre os turistas, caminhei até Covent Garden e passeei pelas ruas menos movimentadas. Voltei a Piccadilly e entrei na Hatchard's, uma livraria muito bonita, com vários andares, onde decorria uma sessão de autógrafos. Cheguei à hora marcada para o início da sessão e a fila já se encaracolava pelas escadas a cima até ao terceiro andar. Esperei pacientemente pela minha vez e troquei dois dedos de conversa com Ian McEwan. Voltei para casa abraçada ao meu exemplar autografado, que continuei a devorar na minha viagem de regresso.

Cu de Judas

Não deve ter sido fácil, para este homem, encontrar um médico que lhe tratasse da saúde. Que raio de ideia, a de um centro de saúde no fim do mundo - ou, como diríamos em bom português, no cu de Judas.

Brighton

Obedecendo à lei das compensações, no domingo esteve um dia lindo. E nada como o sol para nos fazer tomar grandes decisões. A partir de agora, vamos aproveitar os fins-de-semana para conhecer os arredores alargados de Londres. Primeira escolha: Brighton. A cidade é maior do que esperávamos e a praia, muito agradável. Respirando o ar do Canal da Mancha, a que os ingleses chamam English Chanel, sentimo-nos mais perto do continente e de casa. Brincámos com pedrinhas, caminhámos pelo Brighton Pier e deitámo-nos ao sol nas espreguiçadeiras enquanto o D. fazia a sua sesta no carrinho.

Prometemos lá voltar. Mas, da próxima vez, ficamos por mais tempo.

Comer para esquecer

Nada como ir a Stockwell almoçar para esquecer a chuva lá fora. Para começar, um rissol de camarão ainda morno. Uma sopa de grão, seguida de grão à casa, e um Sumol de ananás para acompanhar. À sobremesa, bolo de bolacha e um café Delta.
Não voltámos para casa sem antes passar por uma loja portuguesa, claro. Desta vez, entre as mercearias do costume, também vieram Sugus.

Time flies

Na semana passada decidi marcar uma consulta no centro de saúde para ser vista por um médico. Não me sentia mal nem estava doente, mas queria ver se, tendo deixado de amamentar, finalmente tratava das minhas varizes, dos meus sinais, do meu eczema, se mudava de óculos, etc. Consegui uma consulta para esta semana e lá fui, quinta-feira às 10.10 h. Anunciei a minha chegada através de um ecrã táctil e subi ao primeiro andar. Entrei no consultório pouco depois da hora marcada e comecei a falar das questões que levava apontadas num papel. A médica foi muito simpática e atenciosa, mas quando me preparava para falar do terceiro item da lista, ela fez tenção de se levantar. Perguntei: «Can I ask another question?» «I'm sorry, I'm afraid we ran out of time. The appointment is for 10 minutes. But I'll be glad to see you again if you book another appointment.» Saiu-me um «OK» um pouco mais agudo do que o habitual e saí boquiaberta.
É verdade que é óptimo chegar a um consultório e não ter de esperar muito tempo para ser atendida. Mas começo a perceber que, afinal, as listas e os tempos de espera podem ter as suas compensações.