Summer dress

O novo uniforme da L., em jeito de comemoração da chegada antecipada do Verão.

Uma questão de prioridades

Eu sei que tinha dito que ia reescrever o meu currículo, mas depois de passar uma tarde solarenga a brincar no jardim com triciclos e a fazer piqueniques de relva e pétalas, quem consegue imaginar voltar a estar dentro de um escritório? Há coisas mais importantes na vida. E, se não fosse assim, como é que poderia ter ido hoje com a L. e os seus amigos numa visita da escola ao Pirate Ship, no Diana, Princess of Wales Memorial Playground? Tem de haver prioridades.

Weekend for two

Enquanto o T. e a L. foram matar saudades de Lisboa e dos amigos numa viagem relâmpago de fim-de-semana (e que ainda incluiu um casamento), fiquei por cá com o D., que recuperava de uma gastroenterite. Apesar de, para meu desespero, os dias começarem antes das 7 da manhã e me parecerem terrivelmente longos, acabámos por aproveitá-los bem. No sábado, fomos os primeiros a chegar ao parque de areia do Holland Park, ainda não eram 9 horas. O dia estava muito bonito e fomos seguidos por todos os pais (homens) das redondezas, que aproveitam os fins-de-semana para ver, literalmente, os filhos (a maior parte das crianças deita-se por volta das 7 da tarde). Almoçámos com a S. e o N., de visita a Londres, e passeámos pelo bairro. No domingo, depois de um almoço com a G., voltámos ao parque e fomos afugentados pela chuva. Aproveitei para brincar com o D. sem mais distracções, e ele acabou por aprender mais umas gracinhas: «Já 'tá!», «mmuuuuu», «miaaauu», «pão» e «dá». Adormeci, exausta, antes de o T. e a L. voltarem, mas com vontade de repetir estes fins-de-semana a dois.

Helper

Nove meses depois de termos chegado a Londres, sinto algum peso na consciência por ainda não ter começado a procurar um emprego. Os meus dias, preenchidos por afazeres domésticos, compras, brincadeiras com os miúdos e pouco mais, não se pode dizer que sejam muito interessantes ou estimulantes. Por isso, quando chega uma oportunidade destas, fico entusiasmada. Esta semana passei dois dias atrás de um balcão a falar com pessoas de todas as nacionalidades e a vender panos bordados, cristais Atlantis, vinho do Porto, livros sobre os Açores e a Madeira, canetas, t-shirts, alfinetes de peito, e - as grandes atracções - louças das Caldas e pastéis de nata. Foi no International World Market, uma espécie de bazar diplomático, que decorreu no Kensington Town Hall. Tudo isto soa a muita dondoquice, eu sei. Mas não só ajudei a angariar fundos para uma instituição de apoio a crianças e famílias, como me senti útil. O que me fez pensar que talvez esteja na altura de reescrever o meu currículo.

Vírus do emigrante

O «vírus do emigrante» já chegou cá a casa. Damos por nós a usar expressões inglesas no meio do discurso, a fazer traduções literais de palavras, a trocar a ordem dos elementos da frase. Já apanhei o T. a dizer «fisharia» e a falar dos «subtítulos» dos filmes. Já pedi a uma amiga para me «introduzir» a comida mexicana do Whole Foods. E a L. diz muitas vezes que quer chegar ao «top» do escorrega, pergunta se hoje pode vestir aquela «vermelha camisola» e pede-me «Ó mamã, stopa de rir!». Estamos todos apanhados e o problema é que não há antibiótico que funcione nestes casos. Por favor parem-me quando começar a construir uma casa com azulejos por fora.

Português 5 - Inglês 0

Sempre acreditei que o bilinguismo iria atrasar o desenvolvimento da fala do D. e é verdade que a L., com a mesma idade, comunicava com mais desenvoltura, mas começo a ver progressos. Esta semana, por exemplo, apercebi-me de que o D. já entende muito do que lhe dizemos. Frases como «Vai buscar a bola e dá à mamã», «Queres pão?» ou «Vamos dizer adeus ao papá à janela.» já não têm segredos para ele, que entretanto acrescentou algumas sílabas ao seu vocabulário. Se a memória não me falha, já contamos com: «mamã», «papá», «Dáda» (uma interpretação própria do nome da irmã), «ába» (água), «olá». E não estou a contar com a imitação do cão («ão, ão», que em inglês seria «auf, auf»).
É certo que o Português predomina cá em casa - somos três contra uma -, mas não deixo de sentir o gostinho da vitória sobre a nanny.

Favourite spot

Em cima de um baú, para onde sobe com uma agilidade destemida, a espreitar pela janela.

Paris, je t'aime

São apenas cerca de 2 horas e meia entre Londres e Paris, de Eurostar. Aproveitando um fim-de-semana prolongado, fomos visitar a R., o V., a V. e o M. Foram três dias intensos, com viagens de carrossel, crepes com Nutella, passeios de barco pelo Sena, duas Brancas de Neve altamente temperamentais, sopas de cebola gratinadas, dois comilões inveterados, sol, frio e chuva, croissants e baguetes, visitas ao Pompidou e uma hora de jet-lag.
Há cidades que provavelmente nunca me cansarei de revisitar. Obrigada, R., V., V. e M., por nos receberem tão bem. À bien tôt!

Charity shops

À volta da minha casa, num espaço de dois quarteirões, há, pelo menos, umas cinco lojas de caridade. Estão por todo o lado, um pouco como as lojas de chineses em Portugal (e que aqui não se encontram). Custa a crer que nunca nos tenhamos lembrado disto. As lojas aceitam as dádivas de particulares (que já estão fartos de ter aqueles trastes lá em casa) e empresas (que não conseguem vender aqueles artigos nem por nada) e vendem de tudo e mais alguma coisa para apoiar uma causa. Roupas usadas, sapatos, malas, brinquedos, louças, livros, cassetes de vídeo, discos de vinil, máquinas de escrever, móveis, bugigangas e tudo o mais que alguém se tenha lembrado que afinal já não precisava lá em casa. Pelo menos será útil a outro alguém. E é uma óptima forma de comprar coisas em bom estado por um preço muito económico. Confesso que sinto o impulso de entrar frequentemente nestas lojas. Há novidades todos os dias e nunca se sabe se se irá encontrar uma pechincha. Ou descobrir que, afinal, alguém não gostou do presente que lhe demos.
Esta semana comprei numa destas lojas umas canecas muito catitas. Cheguei a casa, abri o armário e tirei de lá outras que ninguém usava. Pu-las num saco e no dia seguinte fui entregá-las à mesma loja. Passei lá hoje e fiquei contente por ver que alguém gostou delas e as comprou. Devia era ter avisado os compradores que as canecas saem do microondas a escaldar.

Saudade

A viagem estava marcada há bastante tempo. O casamento do meu irmão era a 17 de Março, eu viajava com as crianças em direcção a Espinho no dia 11, e o T. juntava-se a nós no dia 16. O facto de não gostar de separações e de não saber o que me esperava numa viagem de avião com duas crianças irrequietas deixou-me um pouco angustiada. Mas foi mais fácil do que esperava. Os pequenos divertiram-se muito com os avós e os tios e eu matei saudades deles e da minha terra. Encontrámos bom tempo, sem nortada, e fomos muitas vezes à praia. O D. perdeu todo o medo da areia e ficou com as mãos mais morenas do que eu alguma vez ficarei no fim do Verão. A L. e eu molhámos os pés (e as calças e os vestidos e as cuecas) no mar azul e surpreendentemente ameno. Também comemos muitas coisas boas - incluíndo o D., que aprendeu que a comida dos crescidos pode ser melhor do que a dele.
A meio da primeira semana, a notícia de que os voos estavam a ser todos cancelados veio atrapalhar os nossos planos. Não só porque o T. provavelmente não ia poder viajar na data prevista, como não poderia ir ao casamento, nem levar-nos todas as nossas roupas e sapatos de cerimónia que ficaram devidamente preparados numa mala. Lá fomos, no dia anterior ao casamento, comprar tudo a dobrar em tempo recorde. Ainda tivemos esperança que o T. se juntasse a nós, mas não foi possível. O casamento acabou por correr bem, apesar de o nosso pensamento estar com o meu avô, muito doente. A L. portou-se lindamente no seu papel de menina das alianças e eu adorei ouvir toda a gente dizer que ela está cada vez mais parecida comigo.
Abertos os aeroportos, decidi remarcar a viagem de regresso para ontem. Fiquei com vontade de ficar mais tempo, mas o T. não aguentaria de saudades nem de solidão. Felizmente ainda tive tempo de dizer Adeus ao meu avô L.

Polite notice

Avisam-se os leitores assíduos deste blog que a sua autora se encontra retida, contra a sua vontade, em terras lusas e sem data de regresso à sua casa londrina - onde seu marido pena, sozinho. Pede-se aos interessados que dirijam todas as suas reclamações ao sr. Eyjafjllajokull. Santinho.

Van Gogh

Sempre que penso em van Gogh, lembro-me do episódio triste que marcou a minha visita ao Van Gogh Museum em Amesterdão em 2002: ao fim de três quadros, a minha enxaqueca arrastou-me para a casa-de-banho e só saí de lá para me sentar num banco, branca como a cal, enquanto o T. acabava de ver o museu.
Esta manhã, quando planeava a minha visita à Royal Academy of Arts para ver a exposição The Real Van Gogh: The Artist and His Letters, desconfiei que as coisas iam começar a correr mal outra vez. Depois de levar a L. à escola, tive de ir com o D., que acordou doente, ao centro de saúde. A médica pareceu-me fazer um diagnóstico um pouco apressado, mas voltei a casa na esperança de que ela esteja certa: a febre e a rouquidão hão-de passar por si. Voltei a sair para ir à exposição. Enquanto caminhava na direcção da paragem perdi dois autocarros. Quando chegou o terceiro, percebi que me tinha esquecido do cartão. O motorista disse que não tinha troco para as minhas 10 libras. Tive de sair do autocarro e comprar um cartão novo. Apanhei o autocarro seguinte já 3 horas depois do meu plano inicial, mas não desisti.
Woman peeling potatoes, 1882
Cheguei à Royal Academy of Arts, em Piccadilly, sabendo que a exposição tem tido filas de 2 e 3 horas para comprar bilhete. Procurei o fim da fila que se encaracolava no pátio e perguntei ao segurança o tempo previsto até chegar às bilheteiras. «Pelo menos 2 horas». Até que um rapaz que tinha chegado ao mesmo tempo que eu me pergunta: «Are you here alone?» «I'm waiting for my husband» (o que era verdade, embora apenas uma hora depois). «What a shame, I have my mother's card to get in, but I need someone to pretend to be her». Foi música para os meus ouvidos. O T. não teria tempo para ver a exposição de qualquer maneira. Então aceitei o convite daquele desconhecido. Por dois minutos fui a Mrs. Robertson, passei à frente de toda a gente na fila e entrei acompanhada na exposição. Depois de algumas perguntas de circunstância, o Mr. Robertson despediu-se com um «Nice to meet you» e fomos cada um para seu lado ver a correspondência de Van Gogh, ao lado de pinturas e desenhos extraordinários.
Fiquei a pensar que se o meu dia tivesse começado bem, teria estado mais de duas horas numa fila e não teria apreciado a exposição como apreciei.

Trocas e baldrocas

Gosto muito da sensação de ir às compras e de o gasto não ser definitivo. Quero dizer, quando me arrependo de ter comprado alguma coisa, posso trocá-la ou ser reembolsada do seu valor sem ninguém me perguntar porquê. Mas há uma coisa que me intriga. Quando troco ou devolvo alguma coisa, porque é que me perguntam sempre o nome e a morada? E porque é que tenho de assinar um papel? Se nem o bilhete de identidade é obrigatório aqui, porque é que tenho de me identificar numa transacção tão simples?
Noutro dia perguntei numa loja para que é que precisavam daquilo, afinal estava apenas a trocar o tamanho de umas calças. A resposta não me elucidou: «Política da casa.» Quando levantei as sobrancelhas como quem diz «E?...», ela acrescentou: «Penso que é para terem a certeza de que quem faz a troca são pessoas reais.» É muito provável que esta tenha sido uma desculpa esfarrapada, mas fiquei a pensar: E o que haveriam de ser? Fantasmas? Porque é que para comprar alguma coisa posso não existir, mas para trocar um artigo já tenho de ser alguém? O melhor é para a próxima pedir que me toquem para se certificarem.

Sagres

Jantar de domingo à noite no Sticky Fingers, o famoso restaurante do Bill Wyman, antigo baixista dos Rolling Stones.

Somerset House

Aproveitando os feriados de sexta e segunda-feira e a visita da tia P., passámos um fim-de-semana calmo, entre exposições, passeios a pé e parques infantis. De todos os programas, elejo o melhor: a visita à The Courtauld Gallery, na Somerset House. Uma grande e agradável surpresa.
A Somerset House é um edifício enorme, neo-clássico, situado entre o Strand e o Tamisa. Foi neste mesmo local que se construiu em 1547 uma grande casa para Edward Seymour, Duque de Somerset. A casa teve diversas utilizações ao longo dos tempos, incluíndo, em 1685, servir de residência permanente a Catarina de Bragança, após a morte do marido, Charles II. Seria a última rainha a habitar o palácio, que seria demolido em 1775 para dar lugar ao edifício actual.
A Somerset House tem sido ocupada por várias instituições, entre elas a Royal Academy of Arts ou o Inland Revenue. E alberga actualmente a Courtauld Gallery, cuja colecção foi iniciada nos anos 1930 por Samuel Courtauld. A colecção permanente da galeria é uma das mais importantes na Grã-Bretanha. E descobrimos porquê. Com obras desde o Renascimento ao século XX, a colecção inclui obras de Kandinsky, Monet, Renoir, Seurat, Gauguin, van Gogh, Manet, Cézanne, Degas, Rubens, Botticelli, Brueghel... Quando achamos que não pode melhorar, descobrimos outro quadro noutra sala que nos surpreende.
Mesmo de barriga cheia com tanta arte, não resistimos no final a um típico lanche britânico no acolhedor café da galeria. Lá estávamos, por volta das cinco, a beber chá e a comer scones antes de regressar a casa.